Крыжановский В саду забытых слов

Понравилась стилистика автора, такая блуждающая по мозговым закоулкам. Это несколько напоминает ночь в поезде, когда мерный стук колес удерживает от засыпания, а неуклюжий сосед на нижней полке начинает шелестеть целлофановым пакетом, чтобы зажевать перед сном неизменный куриный кусок, заботливо завернутый в фольгу его тетехой-женой. Ты отрешенно наблюдаешь за проплывающим пейзажем, росчерками сепии мелькающим за окном, и тебе почему-то вспоминаются хлипкие виноградные улитки, цепляющиеся на изъеденный гусеницами лист. Ты думаешь о быстротечности и мимолетности всего живого и не в силах понять, почему свинцовые колонии десятилетиями справляют юбилей, а хрупкая бабочка живет всего лишь один день. Но когда беспокойный сон норовит удушить тебя клетчатым пледом, состоящим из 100%-ной вирджинской шерсти, сосед по купе начинает искать заварку в потайном дне третьего по счету чемодана, пристроенном над твоей головой. И ты забываешь вспоминать, что мизантропия не порок, а катарсис истинного мутирующего волеизъявления, спроецированного над-слоем.