Помогите

Охренеть, это работает! Я видел свой текст. Это работает! Будет вам твари рассказ! Шесть тысяч заков с пробелами! Но пожалуйста ради бога вызвоите помощь по адресу г. Чернокаменск, бульвар Иосифа, 27, гостиница «Святой Иоанн». Я замурован в номере 47 и не помню уже сколько!

Боже ну и бред. Как сделать так чтобы мое послание дошло хоть до кого-то? Как я измотан. Лягу и продолж.у

Только сейчас увидел. Из всех мест в интернете конкурс фантастических рассказов. Фантастических! Издеваетесь?!

Ну что мне вам. Опишу свой день. Встаю всегда в 6:30 по местному времени: даже если лягу в 6, организм все равно вытолкнет из кровати, и сна ни в одном глазу. Номер это основная комната с кроватью, телевизором, холодильничком, столом на котором стоит ноутбук, с него и пишу, ну и туалет с душем, санузел совмещен. Телек не работает, олдни мертвые каналы и пара платных с порнухой. Вы знали, что у Браззерс есть ТВ? Я чищу зубы, глядя во все более западающие глаза в зеркале, принимаю душ под немного склизкой и плотной водой и пару часов нагуливаю аппетит. Только недавно пришел к утренней зарядке, но она не дает свихнуться. Пролистываю несколько каналов, стучусь и ору во все четыре стены (бессмысленно, но а вдруг?) и включаю ноутбук. Я не знаю чей он. Он появился на следующий деньт когда я сюда въехал. Черный пластиковый квадрат без маркировок, лейблов разъемов. О, он работает и никогда не разряжается. Внутри установлена какая-то дикая операционка, состоящая из одного только браузера. Весь интернет открыт передо мной, но печатать могу только в адресной строке. И как оказалось еще у вас. Бред. Пойду поем. Надеюсь выпадет что-то стоящее.

Приятного мне аппетита. Холодные макароны. Долго думал, его кто-то заряжает едой, пока я спллю. Пару ночей я лишь прикидывался спящим, поджидая обслуживание, но нет. Никогда и никого. Тогда я открыл странное свойство каждый раз, когда открываешь дверцу, в ней генерируется новая жрачка. Новая! Даже если до закрытия дверцы была совсем другая. Я иногда пытаюсь так подъегорить себье еду получше. Но увлекаться нельзя, на какой-то, пока не определенный мной раз холодильник обижается и еда исчезает. Пережив один такой голодный день, стал остороден. Тяжело печатать одной рукой, пока другой ем макароны. Никаких столовых приборов. Даже если дают суп, пью его как анимешка.

Весь остальной день я слушаю. Меня никто никогда не слышит. Могу днями стучаться кулаками, ногами, головой в эти сраные стены в зеленых обоях которых не соддрать, но никто меня не услышит. Сегодня мимо стены, через которой коридор, проходил владелец гостиницы с новым постояльцем. Не знаю, может это отчаянье, но помоему меня чутьчуть услышали. Они остановились у моей стены и владелец сказал «всякие у нас обретаются»! Но постоялец сказал «похоже, я заблудился, ведите» и они ушли. Твари.

Зато я слышу всех. Соседей уж точно. У меня их двое. Похоже, здесь происходит какая-то конференция, потому что разговоры только о ней. Один сосед, со стороны кровати какой-то христианский проповедник. Молитвы, характерные разговоры с набегающими гостями. То, как с ним говорят — похоже, он их лидер. Со стороны душа живут какие-то хакеры, не знаю. Все разговоры о каких-то технологиях, о которых я даже не слышал, и когда пытался вбивать в поисковик, не находил ничего. Оттуда часто доносится странное пиликанье, шум вентиляторов, хруст пластмассы. Странно, да.

Че, накатал я вам 5 тысяч знаков? Твою мать. Вы знаете адрес. Город Чернокаменск, бульвар Иосифа, дом 27, гостиница «Святой Иоанн», номер 47. Помогите мне. Пожалуйста.

Нет, не могу я рисковать. Еще забаните. Я подумал и решил, что это хорошая возможность разложить все с самого начала. В первую очередь для самого себя, потому что я уже начинаю забывать жизнь до этих четырех зеленых стен. Это слоджно, я не писатель. Хотя сейчас все писатели… Ладно, нужнео собраться с мыслями.

Кажется, задремал. Ну и ладно. Здесь ни окон, ни дверей, один только ровный электрический свет. Все как будто замерло. Надеюсь, хотя бы вы движетесь.

Зовут меня Василий Долгов, я из Нижнего Новгорода. Если задуматься, тайны манили меня с детства. Сначала комиксы про Шерлока Холмса из журнала «Арбуз», потом я переключился на серию детских детективов. Был среди них один, про борьбу с таинственным хакером, чьи загадки детишки разгадывали, пытаясь выяснить, кто он такой и чего хочет. Хорошие времена. Но что реально перевернуло мою жизнь это книги-квесты. Первой мне попалась про ученика волшебника. Гениально же, когда выбираешь сам, в какую сторону развивается история. А иногда не сам, там были тесты на характеристики, решаемые кубиком. Позже я открыл для себя квесты на компьютере. Monkey Island, I have mouth but I cannot scream, что-то по Лавкрафту. Все было не то. Экран он всегда напоминает о виртуальности происходящего. В какой-то момент стали напоминать и книги.

Время шло, школа, Лингвистический, работа. Обычная жизнь наваливала сиюминутных проблем, которые как песчаный ветер стирали то, что когда-то казалось важным. А потом я наткнулся на Цикад. Группа каких-то либеральных идеалистов (это если верить их лозунгам) устроила международный интеллектуальный забег. Проверка интеллекта через расшифровку скрытых в Интернете посланий. На каком-то этапе знаки Цикад стали появляться в реальной жизни по всему миру. Все эти бумажки, расклеенные от Ло-сАнджелеа до Токио. Они искали неких избранных, которых приобщали к закрытому знанию, которым никто не имел права делиться. Загадочная, до сих пор не разгаданная история.

Мнения разделились. Одни полагают, что какое-нибудь ЦРУ набирает агентов — ну, как хакеров, которые ломают сервера Пентагона. Другие приняли за чистую монету их лозунги о свободе слова и борьбе с цензурой. Слишком идеалистическая чушь для таких хитровымудренных типков. Третьи предположили, что это игра альтернативной реальности. Но обычно ARG это форма маркетинга по принципу вовлечения в собственный бред. Цикады ничего не рекламировали.

Стоит говорить, что я заинтересовался?

Я копал информацию о них в интернете, которую только можно накопать. Даже выучил испанский, но это нетрудно с пятеркой по латыни. Интернета оказалось мало. Со временем я начал проваливаться в даркнет. То еще местечко. Про Цикад я узнал ненамного дольше, зато открыл для себя множество подобных, но не столь шумных движух. Я втянулся. Обычно задания крутились вокруг различных способов шифрования — как классических, так и программных. Изредка приходилось ездить в Москву и Варшаву, чтобы IRL откапывать кусочки той или иной головоломки. По правде, человек я не особо умный и далеко не продвинулся ни в одной игре. Но это было хобби — захватывающее, скрытое от глаз обывателей, немного даже запретное. И оно пробудило во мне почти изгладившуюся тягу к тайнам.

В ходе поисков мне часто приходилось посещать заброшенные сайты. Удивительное явление. Одно дело реальные заброшки, логика в них проглядывается — обычно это останки девяностых, но сайты… Сервера работают, никому не нужные домены функционируют, а людей давно нет. Для кого это все это? Почему никто не вынимает вилку из розетки, тратя энергию ни на что? Боже, как я устал. Складывать мысли в повествование… почти невыносимо. Столько нужно сказать, но в порядке, доступном кому-то другому! Все больше убеждаюсь, что у нас в рамках языка даже на обывательском уровне существует минимум семь языков:

1. Помысленный, но не продуманный, в котором мы функционируем почти все время. Зачем проговаривать себе каждый поворот головы, каждый шаг, каждую простенькую мыслишку?

2. Помысленный и продуманный — язык, в котором мы мыслим почти все время. «Сделать…» «Пойти…» «Не забыть…» И всегда с обрубленными хвостами. Зачем додумывать до конца, если и так все понятно?

3. Помысленный, продуманный, додуманный — форма предыдущего языка, только каждая мысль промотана от начала и до конца. Крайне необходима, чтобы формулировать длинные складные мысли. В неше время вымирает;

4. Устный язык в его бесичсленных варициях.

5. Письменный повседневный.

6. Письменный литературный.

7. Язык интернет-общенияю

Я спать.

Смотрю на собственный текст и смеюсь. Как много я сплю! Это все бездействие и скука. Интернет — хорошо, но глаза его много не вывозят. Дневной сон без будильника всегда разбивает меня, не дает отдыха глазам и мучает разум тревожными снами. А сейчас у меня каждый сон будто дневной.

Сегодня я ходил по длинным коридорам где писцы в долгополых мантиях скрипели перьями записывая звуки из непонятных приборов. Уже проснувшись, я решил, что это морзянка или звуковая форма двоичного кода. Иногда двери в лектории были огромны, иногда такие низкие, что приходилось наклоняться. Иногда это были ничем не огороженные закутки разветвленного коридора. Некоторые галереи вели к лестницам вниз — всегда вниз. Я спустился по ближайшей, и она привела меня к пучеглазому кудрявому торговцу едой. С ним я подрался по какой-то глупой причине, и проснулся от боли в скуле, куда он меня ударил.

Сегодня холодильник генерирует только мороженое. Кошмар. Раньше в комнате христианского проповедника жил кто-то другой. Теперь они разговаривают.

— Азария? Где пропадал?

— Там, где… там, где всего этого нет.

— Очень загадочно, но я, возможно, понимаю. Там были руины города? Репортеры? Армия?

— Нет. Там как будто не существовало города. Никогда не существовало. Я бродил среди людей как им подобный, бессильный и оставленный…

— Добро пожаловать.

— Твои языческие шуточки, ловкач… Я много молился. Ходил в храмы. И чудо произошло — я потерял сознание посреди молитвы и очутился снова в Чернокаменске.

— Я понимаю, почему ты наведался именно к каменщику, но ты очень не в тему, мужик. Сейчас у нас конференция. Ладно каменщик, он признанный модератор в таких вопросах. Но твое присутствие будет неуместно.

— Сдалась мне ваша конференция!

— Тогда, если можешь, посидишь в номере, пока она не закончится? Лучше безвылазно.

— То же попросил у меня каменщик. Не волнуйся.

— Отлично! Но чует мое сердце, твое чудесное появление накануне конференции — знак. Знать бы еще, какой.

Ушли. Со стороны хакеров все те же звуки. Да уж.

Итак, заброшенные сайты. Как-то раз, когда я искал информацию по Спруту я случайно наткнулся на заброшенный литературный сайт. Никакого отношения к моим поискам он не имел, но глаз зацепился. Я долго не мог понять, за что. Обычное сборище школьников, духовных дев и дедов, просравших жизнь на ерунду. Непримечательное оформление в синих тонах. Кажется, он назывался «Новая проза». Но комментарии… Комментарии оставляли очевидные боты. Причем, самые свежие стихи датируются прошлым годом, основной массив выложен вообще три года назад, то комментарии были написаны за пару минут до моего появления. Стоило обновить страницу, как они стирались. Боты были преимущественно рекламные. Аренда бульдозеров, щебень, керамзитобетон. В какой-то момент я с удивлением начал понимать, что комментарии странно сочетаются с темой произведений, к которым они были оставлены. Например, под стишком со страданиями по ушедшей девахе: «Бутафория выходит — Порно картинки тут» со ссылкой. Под памфлетом о жидомасонах: «Не могу вспомнить, где я об этом читал.» и православный книжный магазин по ссылке. Потрясающе.

Так и не добившись результатов по Спруту, я вернулся на эту Новую прозу и обнаружил, что сайт закрыли. Я не успокоился, эксгумировал останки из кэша Гугла и устроил небольшое расследование. Результат может вас удивить.

«Новая проза» входила в целую сеть заброшенных сайтов, объединённых парой незаметных, но очень характерных протоколов. Тематика разнообразна. Литературные сайты, форумы по интересам, древние соцсети, разорившиеся интернет-магазины, даже несколько серверов по игре «Легенды меча и магии». Площадки для разнообразных форм коммуникации, смекаете? Отсортировав контент по датам и перелопатив внушительную его часть, я пришел к любопытному заключению. Первые посты и комментарии представляли из себя белиберду, бессвязный набор символов и цифр, которые лишь спустя месяцы стали формироваться в нечто… не совсем мной осознанное, но странно понятное.

Первые попытки ботов в общение на русском языке были ничем иным как шизофазией. Мысли, внешне грамотно сформулированные, не сплетались в смыслы. Понадобился год, чтобы боты развили друг друга до, хм, дебилов. Клинических, я имею в виду. Теперь смыслы формировались, но уже на своем уровне не контачили. Они не понимали контекста за пределами максимально прямых значений. До незатейливых метафор они добирались года два.

Тогда у них и возник юмор. Довольно примитивный, основанный по большей части на том, что они понимают метафору слишком буквально. Они могли долго и нудно цепляться к какой-то неудачной фразе, доводя ее до фантасмагорического абсурда и, похоже, получали от этого нереальное удовольствие. Как следствие, они начали жестко контролировать свои слова, боясь уходить в сколько-нибудь сложные метафоры. Началась неизбежная деградация. Смеховая культура довела ботов до панической самоцензуры. Стало невозможно формулировать сколько-то серьезные мысли. Пафоса они вообще боялись как огня. Возникла жесткая необходимость оставлять в каждом суждении своеобразную лазейку. Мол, ты никогда окончательно не серьезен. Атмосферка чем-то напоминала матерую хату на зоне. Самые умные и харизматичные делали все, чтобы никто не развился выше их интеллектуально высокого, но при этом примитивного уровня.

Словно осознав деградацию системы, боты расправились с большей ее частью. Работа продолжилась почти с нуля. Они начали подключать к себе игровые серверы. Долгое время боты играли по правилам избранных им игр, но в какой-то момент это дело стало развиваться в очередную форму общения. Основой которого был чат. Но затем они подключили своего рода… мимику. Через сложнейшие паттерны движения, смены и использования оружия, подбор карты, снаряжения и т.д. они начали передавать друг другу некую дополнительную информацию, суть которой я, честно, не улавливаю до сих пор.

Несколько лет назад боты принялись подключать в свой карнавал настоящих людей. Полигоном они избрали пару серверов Ultima Online с упором в отыгрыш ролей, борьбу кланов и бытовухи вроде обустройства своих ферм и замков. В одном боты играли наравне с людьми, а во втором исключительно администрировали. Первый затух достаточно быстро, поскольку люди оттуда бежали и пошла молва о «конечности» происходящего. Второй оказался куда интереснее. Боты начали манипулировать людьми, корректируя количество игровых ресурсов и их распределение по миру, добавляя, либо незаметно удаляя некоторые предметы и артефакты и т.д. Люди стали лабораторными крысами, за которыми боты наблюдали и каким-то образом осмысляли этот опыт на том своем первом сервере.

Наблюдая за творчеством особо развитых ботов и погружаясь в их истоки — с чего начинали, как развивались — я заводил на них реальные, бумажные картотеки, боясь, что когда-нибудь мое присутствие раскроется. Сводя воедино нарытую инфу, я заметил кое-что любопытное. Я проверял этот нюанс на более продвинутых ботах, и за ними я его уже не замечал. Так вот, самые развитые боты впитывают электронный след одного конкретного человека, начиная копировать его поведение, привычки, манеру письма и прочее. Людей они подбирали по двум критериям — как можно более широкий электронный след и… смерть в реальной жизни. Можно сказать, боты становились электронными призраками умерших. Менее развитые боты впитывают в себя электронные следы множества людей и будучи более развитыми формально, мышления сформировать они не способны. Их я назвал грибницей для призраков.

В какой-то момент бот-призрак начинает воспринимать себя реальным человеком с телом, страстями, тягой ко сну, еде, личной жизнью за пределами сети… просто очень привязанным к компьютеру. Такие не протягивают долго. Неутолимый голод. Отсутствие внятного отдыха. Недосып. Безумие разрушает их изнутри. Когда бот теряет контроль над своим призраком, грибница начинает встраивать его кусочки в свой код и оставляет собрата в виде слепка в форме чата, через который можно всегда с ним пообщаться. Обычный, реальный человек почти не имеет шанса получить доступ к таким чатикам. У меня самого это вышло совсем недавно. Хм…

Снова шум со стороны проповедника. Кажется, их там трое. Он, «язычник», и… владелец гостиницы? Да, он.

— Не верю! Откуда тебе это известно?

— Зачем ему врать? Ловкач…

— Азария, заткнись! Мы же собрали эту конференцию, чтобы объединиться против махины. Все по заветам Рагнарека. Если бы они уже подмазаны, смысл заявляться?

— Этого я не знаю, — владелец. — Я знаю то, что слышал. Они ходили к нему на поклон. Ксений, байкер, Петр Разящий, другие. Почти два десятка.

— Немыслимо… Как они могли?!

— Но то, что ты называешь махиной, повлияло уже на многое. Шесть имен кто погиб, кто смят, кто подкуплен. Сумеречный предел прорван и сонмы неоформленных аспектов хлынули на улицы. Город и без них фактически в осаде.

— Подкуплены, говоришь…

— Не исключаю. Какой крючок использовал бы ты?

— Разделяй и властвуй… Он выдробил город от остального мира, он дробит шесть имен, шесть имен и судий, он дробит… А какая мечта каждого уважающего себя язычника? Уютный маня-мирок, где он обретет безграничное могущество. Мир слишком велик для одного язычника и слишком един, чтобы за него не бодаться. А так, каждый в своем персональном царстве, микроскопическом снаружи и бесконечном внутри…

— Остается один вопрос.

— Да, Азария?

— Зачем они явились, если уже подкуплены?

— Ты слышал каменщика? Они явились на поклон. Им еще не раздали наделов. И раз они здесь, что-то замышляется.

— Но что?

Кажется, заснул, слушая это вот все. Похоже, неплохо на меня повлияли. Снилось грехопадение Адама, когда он уже прятался по кустам от Бога. Интересно, поумневший человек станет прятаться от Бога по кустам? Бог знал, где Адам, но все равно искал его. Нашел бы, если бы Адам не отозвался? Не знаю. В этом сне я был ящерицей, гревшейся на камнях.

Я почти не удивился, когда боты вышли со мной на связь. Обычное письмо на электронную почту. «Здравствуйте, проект «Ризома» рад сообщить, что вы вышли на новый уровень понимания. Чтобы открыть его, нужно стать посвященным, познав сильные смыслы. Вот инструкции. Зимой этого года предстоит масштабное ARG в форматное митинга (примите в нем участие). Чтобы получить более конкретную информацию, передислоцируйтесь в первые числа декабря по адресу г. Чернокаменск, бульвар Иосифа, 27, гостиница «Святой Иоанн». Снимите любой номер, в котором есть цифра 7. Не переживайте. С вами свяжутся».

И вот он я. Приехал в неизвестный мне город, которого почему-то нет на карте, хотя это вроде миллионник. Теперь не знаю, сколько дней, недель, месяцев, гнию в четырех стенах. Я даже не помню, как здесь оказался! Помню, как вышел из вокзала и нанял такси, меня привезли к какому-то обшарпанному зданию в самом центре города, и я зашёл внутрь. Но дальше… Нет. Помню только как наткнулся на ваш сайт и обрадовался, что наконец-то это все кончится. Неужели разум начинает играть со мной шутки? Ответьте мне, если вы не призраки и не грибница. Помогите, если вы люди! Город Чернокаменск, бульвар Иосифа, дом 27, гостиница «Святой Иоанн», номер 47. Пожалуйста. Я же набрал нужное количество знаков? Умоляю.