Патриот своего тела

Бег. Бег. Бегом!!! Ещё одна секунда после неверного решения и я снова продолжу существовать... В каком-то смысле.

В других.

Местные гопники гнались за мной по заснеженным улицам, пытаясь вырезать то, что было самым важным — печень и мозг. А дальше… ну, на страховку можно было бы не рассчитывать. Это уж точно.

Новый органон, блин. Угомонитесь, мысли. Кто творец человека, Бог или он сам?

Оглянувшись назад, я увидел странные фиолетовые фонари, на фоне света которых за мной по прямой улице бежали мои преследователи.

Или последователи, тут уж как посмотреть… Как там кричал Маркс в немецкой пивной? “Отстаньте от меня, я не марксист!”.

Куда бежать? Да куда угодно, лишь бы подальше отсюда. Главным образом, конечно, от этих ребят, а то что-то они не очень-то дружелюбны.

Карантин давно стал глобальным у нас и в нас. Что вы хотите от слабых человеческих жизней? Топор рубит дерево молча, а из строя выходят только добровольцы. Или роботы… Проблемы у тех, кто сам выходит за ворота.

Как умереть — вопроса не было, такие вопросы родина не допускает. Главный вопрос — как жить. И с ним было куда как тяжелее.

— Сворачивай!

Я услышал женский голос словно бы справа, хотя я не был уверен, ни в том, что я его услышал, ни в том, что он был справа. Ну да ладно, значит надо туда! Это был какой-то смутно знакомый голос. Но в этой ситуации не смог вспомнить, чей именно. Может быть это… нет, не может быть. Не здесь.

Синдром Туретта в масштабах планеты. Хотя, как иначе воспринимать всё то, что творится вокруг, без бесконечных криков? Эх, вот бы кто погладил меня по рукам…

Постой, неужели это был её голос? Ну нет же, не может быть!

Огни переулка замерцали, и каждый треск отдавался от глухих стен и мусорных баков, переходя почти в резкое жужание. Это было неприятно. Да и вообще было неприятно тут находиться. Что я тут забыл? Зачем я здесь? Мне же здесь не нравится…

И зачем я вообще вышел из дома сегодня? Ах да, точно. Я же курьер. Это моя работа.

Так что же, кто творец человека? А если бы человек создал человека, был ли бы это качественно другой человек, или такой же? Помнится, на английском мир был Богом не created…

А как?

Ну ты чего. Designed. Все же в этом мире целесообразно.

Подумать только, за мной гонятся толпа людей, которые хотят меня заделать в очередной стейк для постиндустриального мира, а я предаюсь мыслям о таком! Самое время, ничего не скажешь.

Человек против человека — классический мотив. И тут чужой ты или нет, определялось не твоим биологическим видом, а просто позицией в этой погоне. Охотник или жертва.

Или же, если за мной бежала толпа, это уже что-то из модерна, типа "человек против общества"?

Мда, я бы ещё бы думал сейчас, как бы снизить свой углеродный след.

За углом жили знакомые наркоманы. У них точно можно укрыться, да и входили они всегда через окно в свой дом. Да, это не самое удобное решение, но рабочее. Ах да, я же обещал к ним зайти на неделе, попить чаю. Вот и долгожданный повод.

Что ещё надо пост-человеку, за которым гонится нью-скул-гопота?

Да просит прикурить.

Знаете шутку: "Волнуюсь ли я что мой сын станет геем? Я скорее волнуюсь, что он станет киборгом". А мы все стали ещё хуже — мясом для киборгов.

Мясо, мясо, мясо.

Свежее, тухлое.

Куда, б***, бежать?

Толпа преследователей за мной стремительно редела. Из изначальных человек двадцати, кто бежал за мной от оживленной улицы за ТЦ, остались человек пять, и этот забег начал напоминать дебильный марафон, типа специальной олимпиады, где даже если ты победил, ты все равно дебил.

"Только у них награда — деньги, а у меня — жизнь" — напомнил себе я правила дикого востока заснеженных степей. Впрочем, мне хотелось остаться хотя бы дебилом. Но хотя бы живым.

Переулок, ведущий к знакомым, был весь завален мусором. Нет, увы, дорогие, сегодня я к вам не зайду. Как-нибудь в другой раз попьём чаю.

Или они не любят чай?

Бежать было тяжело, но поток своих судорожных огрызков мыслей я никак не мог остановить.

Сейчас, несмотря на временные трудности (типа того, что за мной гонятся местные гопники, которые хотят вырезать мою печень) казалось, что воспоминания о том, что где-то у меня была и другая жизнь — это всего лишь морок, сон длиной лет в 50, да с постоянными тревожными пробуждениями.

— Саня, лови его и кнутом! — раздался крик в подворотне.

Приехали.

Значит у них есть электрохлыст.

Так просто, петляя по переулкам, от них не убежать.

Что же делать?

Думай, думай, думай. Чёрт.

Умереть? А ради чего тогда было все "до"?

Оказаться бы сейчас под солнцем, а не под е****м светом неона и этих мерзких фонарей.

Фонари — это же ещё и сзади на машинах, да?

Нет.

Это под глазами.

Я споткнулся и упал. А, нет. Это меня задел электрохлыст. Авточувства замутило, я упал на бок.

Несколько секунд я собирал разбитое вдребезги сознание, но было уже поздно — меня уже окружили парни в штанах с тремя полосками.

— Ну чё, железка, пора стать новым гендером, хаха — хохотнул один из них. — Щас тебе отчикаем все лишнее от человека по заветам Микеланджело!

Грёбаные пост-гуманисты!

Я и так уже почти мертв!

Я вытащил из затылка кабель ZXF-интерфейса чтобы сохранить сознание хотя бы на сервере, в надежде, что это не заметят.

— Что ты там, б**, ковыряешься?

Заметили. П****ц.

Сейчас я потеряю субъектность.

А была ли она у меня? Или все, что у меня есть и было — это вот эти грёбаные мысли, наслаивающиеся друг на друга?

Чей это был голос? Ну, который приказал повернуть направо…

Какая печень? Ты вообще кто?

Хороший вопрос.

— А вы кто? — смело спросил я.

— Щас бы тебе, ё***ому автоботу, отвечать.

"Боту?" Подумал я. "Но я же курьер". Какого бота они имеют в виду?

Я патриот своего тела. Я всегда за вечное движение. Semper in motu.

Я не успел повернуть направо… да и на чай к ребятам не загляну больше. Жаль.

Я — никакой не патриот. Кроме, разве что, своего сервера.

Я-то думал, что это был голос моей мамы. А это… это просто синтезированный голос моего навигатора. А я то думал, закончу как настоящий самурай. Или хотя бы камикадзе… 母の顏...

Я — симулякр.

***

Пятеро парней в спортивных костюмах, радостно крутя в руках детали, вышли из подворотни, оставляя черные следы на первом снегу.

Там остался лежать лишь разбитый робот-доставщик без батареи и процессора.