Побег

Побег

Ты сделал фантазии реальностями — лишив их наш мир.

Сергей Лукьяненко. Проводник отсюда

Марк буквально летит по высотной трассе. Новый гравик выжимает из своего нутра все положенные по протоколу сотни.

Код 2-0 — это вам не шутки. Это террористическая атака на мем-мост. Мосты Меж Мирами — главная и пока единственная возможность путешествий к другим звёздам. А ещё связующая магистраль метрополии и колоний.

И весьма привлекательная мишень для всяких психов с бомбами, нейронными излучателями, пси-крафтами и прочим, обычно даже не применяемым во вред, барахлом.

В жизни очень не хватало маленького чуда. И вот сегодня Марку повезло. Он оказался совсем рядом с точкой атаки. Есть шанс взять терроров самостоятельно.

Как раз повод опробовать новенький полипарализатор.

— Характеристика атаки?

— Предположительно, нелегал пси-крафт. Сбой настройки мем-моста "Тригония"

— Отлично!

Сбой настройки — означает, что пси-крафт уже вошёл в транс. Значит, ни бегать, ни стрелять не сможет. Смогут его подельники. Или те, кто его удерживает. Но они прикованы к месту атаки — трогать пси в трансе нельзя. Дурачьё!

Марк скалился под забралом шлема. Повышение! Может быть, даже отпуск. И уж точно прибавка пунктов к зарплате. Быстрее будет копиться сумма для сваливания с этой работы, из этой столицы, с этой планеты. Улыбка Марка стала ещё шире:

"Чудесные мои террористики! Идите к папочке!"

— 26-16 МРК, как слышите меня?

— Центральная, 26-16 МРК, слышу вас хорошо, — Марк назвал себя, всё ещё выжимая из гравискутера всё, что позволяли правила передвижения в городе.

— Код 2-0 отмена.

Марк скосил глаза на мигающим красным целеуказатель. До этой точки оставалось минуты две, не больше. Тем более по выделенной полицейской полосе.

— Центральная, две минуты подлёта. Я их накрою.

— Отбой, Марк! — и уже неофициальным каналом пришло сообщение: "Марк, там не атака. Там Творец. Направили группу"

Творец. Творец — это новый мир. Новая Вселенная, куда можно будет переселить людей. Новые возможности, новые территории.

Творец — это сфера интересов государства. Полиции столицы делать тут теперь нечего.

Но Марк уже снижал скорость, подлетая к обозначенному мигающей красной кнопкой зданию. Ставни парковки раскрылись в ответ на официальный запрос.

Тишина. Голые стены, бетонный пол. Аварийное освещение. Марк припарковал гравик, вынул из подседельной сумки нейтронник. Достал из кобуры парализатор.

"Идите к папочке!" — своё "чудо" Марк так просто не отдаст каким-то там федералам. Перебьются!

Датчик пси-поля сходил с ума из-за помех. "Бесполезная железяка!"

Всюду разложены стройматериалы. Камень, большие и маленькие блоки, провода свисают с потолка и свёрнуты на полу в бухты. Коробки и ящики. И гулкое эхо пустого, нежилого помещения.

Где-то здесь. Поворот. Ещё. Дверь. Деревянная временная фанерка в бытовку рабочих.

Творец — за этой дверью. Марк выбивает её. С треском она проламывается вовнутрь, хлопает об стену.

Замок со звоном выпадает на пол.

Фонарик Марка бегает по стенам, выхватывает из тени то стол, то стулья в стопке, то нары у стены. Светлый круг дрогнул и вернлся к нарам: совсем не то, что он ожидал увидеть, но это, кажется, именно то, что он ищет.

Женщина, закутанная в грязную и слишком большую куртку прижимает к себе ребёнка. Марку захотелось сплюнуть.

Опять беженцы! Опять дети! Вляпался! Теперь в бумажках потонешь. Пока он вспоминал предписанный законом текст для таких случаев, женщина поднялась. "Как королева. Хоть и в замаранной спецовке"

— Офицер! Отпусти нас! — "беженка", даром что выглядела побирушкой, на чистом унилингве просила Марка. Она оказался полицейскому по плечо, не выше. Мальчишка безвольной тяжестью повис на её руках. Марк никогда не видел Творцов. Ему хотелось развернуть пацана, рассмотреть. Коснуться хотя бы!

Всё это совершенно не вязалось с его ожиданиями. Слегка ошарашенный, он, вопреки всем инструкциям, рявкнул:

— Ага, щас. С чего бы это? мне вас отпускать?

— Ты же не из федералов. Ты же полицейский. Тебя тут вообще быть не должно. Дай нам две минуты, и мы уйдём.

— Куда вы уйдёте? Федералы на подлёте. Ты с этажа с ним уже не выберешься. Куда?

Женщина улыбнулась:

— Туда, куда Моста ещё нет.

Марк слышал, что люди бегут с Геона. Пропадают. И многих ушедших больше никто не видел. А из квартир пропадает только то, что можно унести в сумке.

Мальчик на руках у женщины вдруг застонал.

Датчик пси-поля зашумел помехами.

Марк приблизился:

— Ничего себе... Так он ребёнок... Твой сын — творец...

Женщина кивнула с гордой улыбкой.

— Да. Он спит и видит новые миры. Он просыпается — и миры живут.

— Так ему учиться надо! В Академию! В пси-службу! Чего ж ты?..

— А ты, офицер, видел, как пси-крафты служат?

Марк видел. Капсула и долгий, долгий, долгий сон на благо Родины.

И, наверно, поэтому выявленных псикрафтов было очень, очень мало.

А Творцов — по пальцам пересчитать.

И если Марк сейчас выявит Творца — то сможет выйти на пенсию совсем-совсем досрочно. И выходное пособие у него будет — ого-го. И билет на ПМЖ куда захочет. Хоть... у него похолодело внутри от собственной наглой счастливости — хоть на Тригонию.

Но если он сейчас Творца отпустит... Мальчик проживёт целую большую и полную жизнь.

Там, где нет Геона и правил. Где никто его не заставит проспать всю жизнь во имя чужих интересов.

Марк смотрел на чужого мальчишку и кривился собственной сопливой сентиментальности. Как баба, б...

— Сколько ему надо времени, мать?

— Минуты три, офицер.

И Марк побежал к парковке — федералам иначе не попасть в здание. И улыбнулся, когда сзади позвали:

— Мы тебя дождёмся, офицер!

Кажется, я создал себе маленькое чудо. Там, где нет Геона и его законов.