Мелодия обольщения

Она — вся в белом. Он — в золотом. Доспех пылает на солнце, слепит глаза. Обагрённый меч в правой… нет, в левой руке. Аромат торжества, привкус желания и кровь поверженных гадов — капает здесь, на песок. Ещё тёплая, ещё липкая, словно варенье… К её ногам! Во славу! во имя! И ради любви!

Вельможи, придворные, прочая челядь… Да, самозабвенно замерли в едином порыве. Все ждут, все трепещут, кто не пьян — предвкушает. И рыцарь. Красивый, помпезный, обессиленный боем. Потел за троих, бранился за сотню. Крушил, побеждал… сейчас же замер, преклонивши колено. Уже не рычит — лишь скрежещет зубами. Покорный, смиренный, наверно желанный.

Но она не спешит. Взгляд направо — подбородок налево. Смакует, мечтает… Её власть и черёд. Рубить или миловать, дарить или брать? Уже давно всё решила, но жилы рвёт до последнего. Даже кони и те стоят не моргая.

— Моя госпожа, ради вас…

Нет, всё впустую. И этот игривый отказ как пощёчина. И доблестный воин — уходит оплёванным. Под хохот толпы, под улюлюканье смердов… Недавно — герой, а теперь… словно драная кошка.

Гитара, Севилья и звёздная ночь. Луна — бледным светом утюжит дома. И Он. Под окном. Да, чуть на нервах, но в глазах огоньки. И лёгкая дрожь на кончиках пальцев.

Первые звуки — словно украдкой. Простой перебор: настороженный, робкий. Как по тонкому льду — не решаясь вступить. Но дальше — сильнее. Упорнее, резче. Уже не стесняясь, не трепеща на ветру.

Аккорд за аккордом, без оглядки, без страха.

"Краса-а-авица, зде-е-есь

Я у твоих но-о-ог…"

Соседи проснулись — кто смеётся, кто хлопает. Но красавицы нет — чернота спящих окон.

"Я зде-е-есь, я пришё-ё-ёл

Остаться на ве-е-еки…"

И струны всё резче, всё быстрее, всё чаще. Не играют, а скачут табуном сорвавшихся чувств. Хрипят, спотыкаются, режут бледные пальцы.

Но в ответ — ничего. Он не услышан, отвергнут, измазан соседским сочувствием. Стоит как в тумане — не видно ни зги. На ощупь на ватных ногах… Бежать — не спастись. И одна лишь рубашка ласково льнёт к разгорячённому телу.

Сухарики льдинок — привет декабря. Хрустят под подошвами, крошатся, звенят. И руки в карманы и взъерошенный вздыбленный мех старой шапки. Лезет за шиворот, щекочет в ушах. Смешно. Неприятно. Но выбирать не приходится.

Она придёт, она обещала…

Но ожиданье мучительно, как никогда. Вгрызается в душу, пригибает к земле.

Забиться бы в норку, под плед, под подушки. Под телевизор, под чай с коньяком. Но нет. Не дождётесь! Вернее — дождётесь. Сегодня, сейчас… Он решил и Он ждёт.

Шаги. Каблучки. Долгожданные, лёгкие. Ещё далеко, ещё невзначай. В темноте, в полумраке… Она, не она? Но сердце… решило — бьёт волною тепла.

И роза в пакете… кердык, не спасти. Пусть будет как символ, как обещание.

Под небом, под ветром, под ворохом мыслей.

Касание глаз, касанье улыбок. Смущение, радость, воздержание грёз. И в горле сипит и кирпичи на ногах… И шёпот, и шёпот… пронзительный здесь в грудной клетке и чуть слышный снаружи:

— Моя королева, ради вас я сегодня готовый на всё.

— Ой, как мило. На всё… И на что же к примеру?

— Если иначе никак… Наконец взять вас силой!