Пятьдесят оттенков красного
24 декабря, полночь
Санта крепко сжимает посох, набалдашник которого краснеет и взрывается белой россыпью конфетти.
-О-о-о-о-о…
Час назад
Рождество наступит через час. Праздник постучится в двери и окна, станет обивать пороги, пролезать через дымоходы.
Носочки над камином.
Опоясанные гирляндами ёлки.
Люди в ожидании чудес.
— Пара приниматься за дело, мистер Ред, подарки сами собой не материализуются, — напоминает Санте эльф.
— Да, Годрик, да. Пора.
Тридцать минут спустя…
Вспыхивает свет, разгоняя годовалую тьму. Санта тихо заходит в спальню, боясь потревожить спящую красавицу. Прошёл год, а кажется, будто он посещал её только вчера.
Она спит на большой кровати, укрытая шёлковыми покрывалами. Прекрасная и спокойная. Чувственные губы слегка приоткрыты. Повязка скрывает глаза. Тёмные локоны раскиданы по подушке.
Санта стягивает одно за другим покрывала, открывая взгляду слегка примятое розовое платье, облегающее стройное тело.
— Добрый вечер, мисс Инкубатор, — он гладит её по бледной щеке, шепчет, снимая с глаз повязку.
Она просыпается, трёт кулачками глаза, смешно потягивается.
— Мистер Ред? Вы?
— Я, дорогая. Вы готовы?
— О да!
Десять минут спустя…
Её губы смыкаются.
Зубки нежно покусывают.
Язычок касается.
Пять минут спустя…
Движение — жизнь.
Трение — блаженство.
Дыхание — жар.
Стон — наслаждение.
Боль — сладость.
Пять минут спустя…
Глаза закрыты, но она видит, как вселенная сворачивается в трубочку. Сжимается в точку. Обращается в атом. Взрывается, заполняя её тело материей и светом.
Она воспаряет. Всё выше и выше. К небу, солнцу, к башне, затерянной среди звёзд.
— Мистер Ред! Я полна! Полна! Остановитесь!
Санта крепко сжимает посох, набалдашник которого краснеет и взрывается белой россыпью конфетти.
-О-о-о-о-о…
Десять минут спустя…
Подарки.
Сначала десятками, потом сотнями, тысячами, миллионами.
Санта плачет, в душе его смешиваются восторг и жалость.
Мисс Инкубатор рожает подарки. Бесчисленные желания, вобранные ею в себя, теперь обретают очертания и чудесным образом разлетаются по всему белому свету.
— С Рождеством, люди, с Рождеством, — горько произносит Годрик, спрятавшийся за дверью спальни.
25 декабря, вечер
— Мисс Инкубатор? Вы спите?
Бедняжка не отвечает. Она устала.
Санта оставляет у её постели тарелку с бульоном.
— Отдыхайте, мисс, отдыхайте. Год пролетит быстро.