Досчитать до ста

Верующий в Него не судится, а неверующий уже осужден…

Библия. Новый Завет. Евангелие от Иоанна. Глава 3, ст. 18

Досчитать до ста

Я остался жив. Зачем? Скорей бы уже.

А пока я полз вверх по крутому склону, чуть не зубами вгрызаясь в сухую пожелтевшую траву. Главное — не оглядываться. И заплатить Индюку.

Еще чуть-чуть.

Он где-то совсем рядом.

Он должен быть здесь.

Он просто обязан насладиться моментом, иначе, — для чего ему все ЭТО?

Там, внизу, догорала машина. А в ней мой сын. Или тот, кого Индюк называл моим сыном. И ОН тоже. Ложь?

Я не знаю.

Я уже ничего не знаю.

Но то, что сейчас черным пятном дрожало в пламени на заднем сидении перевернутого "хантера", не могло быть моим ребенком.

А то, что ждало меня на вершине холма, уж точно, не было Индюком.

Рифленая подошва ботинок с корнем выдрала из земли куст молодого ивняка, ноги заскользили вниз. Черт, только бы не обернуться, не увидеть тот факел еще раз. Я успел выхватить нож и со всей силы всадил его в землю. Есть. Теперь снова вверх…

…Индюк стоял возле камня. Громадная глыба жира возле еще большей глыбы гранита. Даже не верится, что два часа назад я сдвинул эту гору. Камня, не жира. Сдвинул, моля кого-то лишь об одном…

Индюк насмешливо прищурился:

— Что ж ты так, парень… свою мечту… и под откос… даже некрасиво как-то, и глупо, да и неуважительно совсем… к мечте-то… да и не только к ней...

— Заткнись, это был не мой ребенок. Мой сын умер 10 лет назад. Его не вернуть.

Дрожащими от напряжения руками я отвинтил колпачок фляги и жадно хлебнул.

— Вот как! Значит, не вернуть? А зачем просил тогда?

— Я сказал, заткнись.

— Заткнусь. — С готовностью согласился Индюк. — Только сначала рассчитаемся.

Я кивнул и посмотрел в небо.

И начал считать до ста…

24 часа назад

— Мы знакомы? — Смутное чувство узнавания ситуации и человека в ней, которое принято называть "дежавю", отвлекло меня от созерцания брюнетки в дальнем углу бара, периодически меняющей очередность положения "нога на ногу" а-ля Шерон Стоун.

Толстяк с красной индюшачьей мордой многозначительно посмотрел на бутылку голден лейбла передо мной и натужно просипел:

— А ты как думаешь?

— Нет. — Я плеснул вискаря себе в стакан и отодвинул бутылку подальше.

Индюк сделал вид, что не понял двусмысленности и, противно ухмыльнувшись, потянулся за виски:

— 40 лет назад мы уже встречались… и очень плодотворно провели время…

Я почувствовал легкое беспокойство. Свет в баре как будто потускнел. Брюнетка на мгновение превратилась в уродливую рыжую старуху, барная стойка поплыла в сторону.

Стоп. Это только первый уокер. До нормы еще далеко. Или я старею? Голос Индюка бил по ушам:

— Ну же, напрягись, приятель, давай, вспоминай, уже можно!

И я вспомнил. "В гробу карманов нет". *

Это было 40 лет назад. Тогда, в этом же баре, на этом самом месте я заключил с Индюком договор. Он давал мне шанс прожить жизнь заново и все исправить. Вернее, это я думал, что смогу все исправить. Индюк рассуждал иначе. Он забыл упомянуть маленькую деталь — память. Память о совершенных ошибках и упущенных возможностях. Память, которую нельзя взять с собой. В гробу карманов нет.

Я почувствовал, как проваливаюсь в бездну головокружительного кошмара, вытащить из которой меня в состоянии только пара лошадиных сил от ирландского пойла.

Индюк понимающе хмыкнул и наполнил стакан до краев.

— Что, парень, облажался? Похерил свой шанс?

Похерил. Все похерил. Ничего не вернул. Только деньги, уплаченные по договору. Теперь у меня их даже больше.

А еще есть сын.

Был.

— Ты кто? — Ничего умнее в голову мне не пришло, и я почувствовал, как краска детского стыда волной пошла от ушей, заливая глаза, лоб, шею…

— Дед Пихто, — заржал Индюк. — А ты кого ждал?

Никого я не ждал. Какой вопрос, такой ответ. Сука. Морда жирная. Индюк носатый. Вор.

Я стремительно трезвел:

— Чего ты хочешь?

— Это мой вопрос, а ты отвечай на него. — Рожа перестала улыбаться. — Только подумай хорошенько, а то опять налажаешь.

Мне не нужно думать. На секунду я закрыл глаза и выдавил шепотом то, что последние десять лет задушенным криком стояло в горле:

— Я хочу вернуть сына. Он…

— Знаю. — Индюк достал потрепанный обрывок бумаги. — Это карта. Она приведет тебя к камню. Большому. Сдвинешь его с места хоть на миллиметр — вернешь сына.

Настала моя очередь издеваться:

— Это как? На буксире можно? Или сразу грейдер вызвать? А, может…

По морде напротив я понял, что мой юмор ушел в аут.

— И еще, — Индюк вдруг перешел на шепот. — Сам он не сдвинется, и грейдером не сдвинуть… поверить нужно.

— Поверить во что?

— В КОГО, придурок. Что взамен попрошу — знаешь?

Я откинулся на спинку стула. Не фига себе, проблемка. Вот так возьми и поверь — это после 4 десятков лет неверия-то… С оплатой все ясно — деньги на этот раз не прокатят. Но и то, что он хочет — фигня вопрос. Не жалко.

Впрочем, об этом после.

Сейчас мне нужно вернуть сына.

3 часа назад

Я остановил машину и заглушил двигатель. Приехали.

Дорога закончилась внезапно — именно так, как и предсказал Индюк. Как ножом отрезало. Колеса моего "хантера" стояли на хорошо укатанной лесной колее, а передний бампер своим никелированным оскалом хищно навис над глубоким обрывом.

Я задумчиво присвистнул и вылез из машины.

Густой запах прелой хвои, дополненный ароматами неизвестных мне трав, брезгливо расступился, оставляя в центре пышущее жаром и отдающее бензиновым перегаром тело внедорожника. Инопланетный монстр в стране лесных фей и эльфов.

Ладно, дружище. Выгружаемся. Дальше я сам.

Черный охотничий костюм и армейские ботинки образца американской военной униформы прошлого века — на заднем сидении. Я быстро скинул с себя привычный Армани и переоделся. Нехитрый скарб — флягу с неизбежным уокером, нож, зажигалку, сигареты — рассовал по карманам. Проверил телефон — сигнала нет. И бог с ним. Об этом Индюк тоже предупредил.

Я закрыл машину и огляделся.

Итак, имеем…

А имеем мы 40-летнего идиота, который поперся неизвестно куда, поверив бреду первого встречного… кого? Да и, поверив ли? Скорее, нет. Но, повелся — факт.

А на кой, спрашивается, тогда, во мне еще булькает эта надежда? Именно так — булькает, пускает пузыри давно утонувшее, с камнем отчаяния на шее брошенное в омут безнадеги чувство… Повелся, как школьник, и пошел за мечтой. За сыном…

…Камень оказался всего в километре от дороги. Не напутал Индюк. Не обманул. Пока…

Я обошел глыбу вокруг, потрогал рукой шершавую поверхность, пнул ногой. Не забыл чего? — Нелепость происходящего требовала срочного вмешательства фляги. Я вынул ее из нагрудного кармана и замер.

Что ж ты делаешь, гад? Ты же знаешь, что все это правда! Индюк уже предъявил тебе главное доказательство 40 лет назад. Чего тебе еще?

ОН — есть. И ОН вернет тебе сына. И просит взамен, всего-то, — поверить в это. А Индюк — мразь, пусть возьмет свое. Если сможет.

Что он там наплел в баре? Без веры не сдвинуть? А потом можно досчитать до ста и снова лакать уокер? Хрен тебе.

И сдвину, и дальше пойду.

ОН поможет.

ОН вернет мне моего сына.

ОН не оставит меня.

Я ВЕРЮ.

Я сунул флягу в карман и уперся руками в камень.

Час назад

Я узнал, что у страха есть еще одно лицо. Не злобный оскал ненависти. Не каменная маска отчуждения. Не гримаса боли. А именно лицо. Даже не лицо, а веселая курносая мордаха. Мордаха моего ребенка. И эта мордаха радостно улыбалась мне из окна джипа.

Он совсем не изменился. Виден был даже крошечный шрам на подбородке — результат испытания нового супермодного скейта… 10 лет назад.

— Привет, па! Че так долго? В Мак заедем?

Я судорожно сжал челюсти и сел за руль. 10 лет. 10 лет назад ему было ровно 10. Как и сейчас.

А чего я хотел? Индюк на этот раз был предельно аккуратен и уточнил, — желаю я вернуть своего погибшего ребенка или того, в кого он превратился бы за эти годы?

Мне не нужен двадцатилетний сын. Мне не нужен трехлетний карапуз.

Мне нужен вот этот — временами безудержно веселый, временами задумчиво серьезный шалопай.

С проклюнувшимися на щеках мамиными ямочками и нахально задранным вверх носом.

С невозможными утренними капризами и вечерними приступами беспричинного смеха.

С умными вопросами и бестолковыми ответами.

С пониманием происходящего.

Мой сын.

Погибший 10 лет назад.

Не этот.

Двигатель завелся с пол-оборота и "хантер" сделал свой последний рывок вперед.

* "Обман" — http://irinanechaeva.livejournal.com/tag/Обман